Cuentos de la colonia surrealista
Funeral
El fin de semana pasado, a eso de las seis de la tarde, falleció la Muerte en su ciudad natal.
No fue ningún accidente. De acuerdo con el reporte forense, el deceso fue resultado de una afección cardiaca propia de la edad.
Haciendo caso a su última voluntad, sus escasas pertenencias -consistentes en una guadaña, un hábito negro por demás percudido, unas sandalias y un par de vinilos de Bob Dylan- fueron repartidos entre sus familiares más cercanos y el funeral se llevó a cabo en una capilla colindante al panteón local, donde sería enterrada una vez terminara la ceremonia de despedida, misma que sería presidida por monseñor Sebastián, párroco de la localidad.
Sin grandes noticias ni aspavientos, al funeral acudieron muy pocos invitados, apenas sus familiares más cercanos, un par de vecinos y algunos allegados pertenecientes a la tradición sobrenatural, entre quienes destacaron el Coco, la Llorona, la pesanta catalana -que no paraba de gemir de dolor- y el Mohán colombiano.
También acudieron el Hombre Polilla, las sensuales Xtabay y Matlazihua, unos cuantos nahuales y tres yokai venidos del Japón. Incluso el Silbón estuvo presente -sus lejanos silbidos así lo confirmaron-, aunque todos se mantuvieron a una distancia prudencial de él.
El clima colaboró durante el entierro, dándole un toque romántico-nostálgico, como el que nos presentan en muchas películas: El cielo nublado, el frío otoñal de las cinco de la tarde y una ligera, ligerísima llovizna que cayó mientras monseñor Sebastián dedicaba unas últimas solemnes y bellas palabras a la Muerte, elogiando su gran labor en vida, dejando a todos los presentes un buen sabor de boca, muy reconfortante al corazón.
Todo fue muy sentido, sencillo y muy hermoso; y así hubiese terminado de no ser porque, justo antes de que los convidados abandonaran el camposanto, a una tlahuelpuchi que se coló de último momento, se le ocurrió preguntar, como no queriendo la cosa, más al aire que a alguien en específico, quién continuaría ahora con las labores mortuorias, ahora que la responsable había fallecido.
Al momento la comitiva se detuvo en seco y, en murmullos primero y a gritos después -como cuando los tíos se pelean por los terrenos de la abuela durante la cena de Navidad- todos los monstruos y espectros, con excepción del Mohán, que no estaba interesado en lo absoluto en tan funestas responsabilidades, comenzaron a adjudicarse el derecho, exigiéndole a los familiares que así lo corroboraran, de ser los herederos de tan macabra ocupación.
Los familiares, que aún no habían digerido el deceso ni la despedida, y que de pronto se vieron rodeados de tan macabros rostros y sus airadas exigencias no podían articular palabras y sólo atinaban a mirar a uno y a otro demandante, presas del pánico y de la confusión.
No guardaron silencio sino hasta que monseñor Sebastián intervino con un sonoro grito de ¡basta!, que más bien pareció un rugido y que bien podía haber helado el alma de aquellos monstruos si es que hubiesen tenido una.
-¡Basta ya de tonterías!- sentenció sin inmutarse de las muecas de horror que tenían los aludidos. -Ya habrá tiempo para pensar en ello. Por ahora, si cabe en ustedes tan solo un poquito, un poquito de prudencia, dejad que la familia procese su pérdida, antes de pedirles que resuelvan trivialidades como ésta. ¡Ya habrá tiempo para ello! -repitió-, pero, por piedad, dejad que los dolientes vivan su duelo.
Avergonzados unos y resignados otros, todos guardaron silencio y, agachando la cabeza, se disculparon con los familiares de la Muerte antes de desmaterializarse en la puerta del cementerio.
Monseñor Sebastián sonrió satisfecho. Nadie podría -ni debía- sospechar que los arreglos se habían llevado a cabo horas antes, al clarear el alba y que a partir del día siguiente doña Efigenia, la señora que tan abnegadamente ayudaba en las labores de la parroquia, cambiaría definitivamente sus actividades fungiendo como la nueva Muerte.
